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以前的白马寺乐队里,有好几个出色的乐手,都是李世民从各地重金挖过来的。
他们在音乐方面都有天赋,表现无可挑剔,可玄奘始终不大喜欢。
他们每天按部就班,按照合同的要求歌唱、跳舞、演奏,连开玩笑都有预先策划的脚本。
白马寺的乐手们表现没有破绽,也没有激情。
音乐对他们来说,只是谋生的手段,不是爱好。
与其说他们是音乐人,倒不如说他们是一群音乐上班族。
玄奘从来没跟他们合练过,他们从不会提出任何音乐上的建议,只是机械地重复着手里的乐谱,把每一个音都找得很准,准得令人发指,令人索然无味。
玄奘非常厌恶这种循规蹈矩,他在各种场合经常即兴发挥,不是突然把调子拔高几度,就是砸毁乐队的吉他或其他乐器,让这些上班族被计划外的袭击搞得手忙脚乱,找不着调儿。
每次阴谋得逞,玄奘都会高兴那么一两分钟,旋即变得更加失落。
玄奘出走的一个原因,正是他实在不想和这些忘记放盐的面包继续待在一个烤箱。
&ldo;不过一个人去西天,未免太寂寞了。
&rdo;玄奘对着后视镜自言自语。
白色suv的引擎发出一阵呼噜呼噜的声音,像是在赞同主人的话。
组成一个像样子的摇滚乐队,至少要四个人:主唱、吉他手、贝斯手和鼓手,这也是在漫长旅途中凑一桌麻将的最低数目。
&ldo;哎呀哎呀,不过这东西勉强不来的。
&rdo;玄奘抓了抓头,这才想起来自己是个秃头,&ldo;像我这样的傻子毕竟不多。
&rdo;
如果李世民在副驾驶的位子上坐着,一定会非常赞同这个评价。
这时候,仪表盘上的红灯亮了起来,车子该加油了。
此时他正置身于一座忙碌的城市里。
这里大部分建筑都是方方正正的,外表是未经修饰的水泥原色,放眼望去,视野里是蒙蒙的一片灰白。
街道上的每一个人都行色匆匆,几乎没人驻足停留,也没人朝这辆suv多看上一眼。
玄奘握着方向盘慢慢在街上移动,发现马路两侧除了各种各样的基金、证券公司与银行,几乎没有任何其他招牌,甚至连家书店或服装店都没有。
玄奘在街上转了很久,终于在城市的边缘找到一家加油站。
他把车子开进去,按了按喇叭,一个疲惫的中年男子拿着油枪慢吞吞地走过来,眼袋大得吓人。
&ldo;老板,加油。
&rdo;
&ldo;嗯。
&rdo;老板熟练地拨开suv的油盖,把油枪放进去,&ldo;出远门啊?&rdo;
&ldo;对,去西天。
&rdo;
&ldo;好远,做投资项目去?&rdo;
这句话让玄奘有点噎着了,他抓了抓头,才回答道:&ldo;算是吧,我想去寻找真正的音乐。
&rdo;
&ldo;真正的音乐……那一定很值钱吧?&rdo;
玄奘明智地闭上了嘴,把老板扔在车旁加油,自己钻进加油站的小超市转来转去。
一会儿工夫,他买了几袋面包、一打啤酒、一罐口香糖和两盒铅笔‐‐最后一样不是用来写字,而是用来咬的。
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