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第811章 我要砍下它的脑袋（第3页）

他是个孤儿，没人管，也正是因此他才能如此自由自在地练剑。

他一直练，一直练。

挥剑百万次，千万次，亿万次……

就像是没有时间的概念。

他长出了胡子。

从少年变成了青年。

又从青年变成了壮年。

最后从壮年变成了老年。

他老了，很老很老，老得他曾经生活的村子都消失了。

只剩下了他还在那里挥剑。

那如枯木般的的手，仿佛连喝水的碗都端不稳，但当拿起剑的时候，却如钢爪一般，纹丝不动。

他的剑，变慢了，很慢很慢。

风吹得多轻，他的剑就多轻。

雪落得多慢，他的剑就多慢。

最后，他寿命将至。

但他依旧没有放下剑。

而是闭上眼，顺着那风和雪缓缓地舞动着剑刃。

他像是在等。

他的呼吸越来越慢。

他的心跳越来越轻。

他快死了。

他还在等。

等什么？

他也不知道。

他只知道，要挥剑，一刻不停地挥剑。

忽然，风变了，雪没了，反倒开始下雨了。

雨只是淅淅沥沥的小雨，但渐渐地，就化作了中雨，大雨，暴雨。

而就是那一刻，他的剑，碎了。

经历了这么多年，这柄跟了他一辈子的剑，被雨水打碎了。

但他却没有停下，那苍老的脸上，竟是露出了笑容。

他的剑，能和吹过的清风一样轻，能和落下的小雪一样慢，也能……

和这暴雨一样烈！

和这狂风一样快！

他的剑，断了。

但他的剑，却成了。

他握着剑柄，依旧在舞剑，速度竟是越来越快，快得看不清身影，快得化作了残影，快得超过了衰老，超过了死亡。