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其实写作是一场痛苦的旅行（第2页）

我就像个局外人去看那时候的自己，曾经的我有点傻，有点单纯，还有点愚人精神。

故作镇定，故作深沉。

仿佛在文字的世界特别潇洒自在。

但其实，并非如此。

自己写过的东西是不是就会永远记在脑海了？

当然不是。

如果我不去翻看从前写的东西，这些东西早在我记忆里消失的无影无踪。

就像最近才写完的一篇散文。

我可能连里面的标点符号都忘的一干二净了。

只有当我重新读过，才会想起，并且回忆的特别清晰。

甚至会记得写这篇文章时是几点几分，有没有人走过来。

那一天的天气如何？

写作就像在自我解刨一样。

不断的去压榨内心最脆弱最敏感的领地。

像舞女在跳的脱衣舞。

许多人都渴望着舞女能脱的一件不剩，让他们好去观望。

好去欣赏。

我编造着故事。

同时也会被故事感染。

像两个互生体。

我给了它们生命，它们赐予我情感。

我看着自己创作的作品，虽然是自己努力的结果。

但因为效果不满意，所以我并不喜欢这些作品。

甚至有时候会萌生要撕碎它们的念头。

写作，是一场痛苦的旅行。

如果想体会这种痛苦，就试着在凌晨一点，两点，听窗外的风声。

很孤独的声音似乎要将胸腔穿破。

而你不得不咬紧牙关，坚持着把那场梦做完。